isso não é um conto

E as pessoas que fingem felicidade. E aqueles que não se importam uns com os outros. Os que pensam que tudo é fabricado e que nada foi real. Que nada é real. Que o sistema nos governa, que os sentimentos não existem.

Aquela aura de sentimentalismo que nos envolve, que nos afoga. Que permanece pairando em cada um de nós e está sempre pronta para atingir o outro, para envolvê-lo. Mas é tímida, é impotente. Tem medo de se machucar. E vamos rindo, vamos chorando de rir. E choramos de tristeza. Cada qual pelo seu motivo particular. Por aquele que não te ama, aqueles que não te dão valor. Você não tem amigos, você não tem amor. Você não é nada e o mundo te odeia. É fraco, é insuficiente, é incompetente.

E um buraco se abre de repente. Tudo mostra as caras. Um texto é escrito. E o mundo é triste. O mundo te deprime. E ao mesmo tempo ele é lindo, possui singularidades que te dão motivo para viver, para ver no que dá. E tudo se fecha. E voltamos a ser felizes. O mundo me deprime. Mas um banho resolve qualquer depressão.